Амзин Александр - Мастер
Amzin
Рассказ был поставлен вне конкурса на "Предгорье". Увы-ах.
МАСТЕР
- Это не пойдёт, - сказал редактор и сел на стул.
Анискин посмотрел на него с пожеланием вечного счастья.
Если бы взвод солдат пришёл сейчас в кабинет и указал Анискину на
стену, у которой того будут расстреливать, это было б лучше.
- Семён...Иванович, - выдохнул он, вспомнив полное имя, - три месяца.
Работы.
Редактор нахмурился. Анискину почудилось даже, что редактор всё знает о
трёх месяцах и двух неделях, в течение которых он совершил прорыв, питался
бутербродами, катал страницу за страницей, а потом распечатывал и
взвешивал на ладони продукт - толсто? Hе очень? А так?
- Hе пойдёт, Анискин, - сказал редактор скучным голосом. - Интрига есть.
Главгерой - потрясающей силы, потрясающей! Анискин, вы скажите только -
вы хотели бы быть таким, каков ваш главгерой?
Hе помнил Анискин никакого главгероя.
- "Он потянул блондинку на себя и обратно", - зачитал редактор. -
"Крысин метался по тамбуру, ища удобное для оправки место". Ещё?
Телевизора у меня нет, подумал Анискин. А после этого прокола - и не
будет, наверное, никогда. Пить воду, питаться бульонами, одеваться в рвань.
- Вы же неплохо писали, Анискин, - сказал редактор и вздохнул. -
Голубчик, я даю вам шанс. Эта гадость пусть останется у нас, мы её берём
условно. А вам даём заказ. Пойдёт под вашим именем. Если хотя бы чуть
лучше этого - оплатим вдвойне. Объём - повесть.
- Сроки? - Анискина колотило.
- Сроки...Официально - неделя, неофициально - как обычно, вчера. Вам
всё понятно?
Анискин вздохнул.
- Всё. О чём писать?
- А о чём хотите. Только, знаете ли, позабористей, позабористей, так, -
редактор заглянул ему в глаза, - чтобы талант почувствовался.
Анискин тяжело встал и, постепенно убыстряя шаг, выскочил за дверь,
потом на лестницу, пулей вылетел на улицу; пятнадцать его обычных минут от
дома до редакции превратились в одну, и он, скребя-скрежеща ключом в
замочной скважине, вошёл в квартиру.
Три минуты.
Зелёные обои на стенах.
Плотные шторы - опущены.
По случаю искусственных сумерек включен свет.
Чашка. Чай. Заварить.
Руки у Анискина тряслись, а душа требовала признания.
Чтобы талант почувствовался.
Он задумался, и, неожиданно улыбнувшись, поскакал в самую глубь комнаты.
Пятнадцать минут.
Бережно вытащил из пыльной коробки печатную машинку. Мрачно покосился
на компьютер. Чтобы талант почувствовался.
Вытащил пачку бумаги. Заправил первый лист. Hе выдержал, вскочил,
сделал пару бутербродов, и вернулся.
Чтобы талант почувствовался.
Машинка работала на удивление мягко, хотя ей было уже много лет. Он
обнаружил, что руки сразу легли на десятипальцевые позиции, и приготовился
задать талантливого жару.
Талантливый жар не шёл. Двадцать пять минут.
О чём можно написать?
Он впервые за несколько лет прислушался к себе, и обнаружил какую-то
кромку, рваную рану, которую он никогда не пробовал лечить. Он стоял по
одну сторону рваной раны, а по другую сторону бесновался редактор.
Чтобы талант почувствовался.
Полчаса. Памяти унылого главреда? Почему пошлость всегда лезет в голову
тогда, когда она не нужна?
Hа улице что-то жахнуло. Петарды. К чёрту.
И в какой-то момент он обнаружил, что уже несколько минут набирает
текст, и даже следит за расстановкой знаков препинания, что молодому
литератору было совсем не свойственно.
Первый абзац начинался так:
"Сумрачный, навсегда сломанный нос бомбардировщика задрался вверх, и
Кашалот крикнул по внутренней связи, эй, мальки, гля
